Alguien ya está muerto o camina por la delgada línea entre la vida sin
conciencia y la muerte, acaso siempre caminamos sobre esa línea y no
nos anoticiamos de ello como personajes de una trama llamada vida.
La miro yacer en el de sanatorio, protegida en la camara oscura de su
mente ,intento un vano ejercicio de comprender ya no solo mi realidad
frente a ella sino frente a mi , el intento de acceder a esa otra
realidad en que se halla que resuena dentro de mi.
Hace unos años sustraje a mi madre de su mundo para fotografiarla, ella
no advertida de mi acción actuaba sus actos perennes, cada dia al
levantarse ejecutaba rituales, en una realidad paralela observaba su
cotideaneidad e intentaba plasmar en el féretro de mi camara su cuerpo
mustio, universo mudo, mis ideas en fotos, ella como" still life "de
una realidad móvil era ya una naturaleza muerta.
Queria ser yo - ella para comprender que musitaba suaves palabras que no eran de esta lengua.
En su terrible condición las cosas la lastimaban, todas la asustaban, la
engañaban de tal manera que desde entonces le aúlla a la muerte
esquiva, la mas inocente de las acciones la irritaban , sin libertad
mental el desamparo esta consumado
